Raquel.

A fumaça sai de sua boca e brinca um pouco antes de se transformar em mais uma estrela. Quando está escuro assim a brasa do cigarro parece um pequeno vaga-lume artificial. Raquel brinca com seu cabelo sem se importar com o cheiro do tabaco em seus dedos- porque ela é livre. Mas na verdade esse é um gesto de pura tensão.

Apesar da noite ser tão bonita e escura vista assim do campo, ela não consegue parar de pensar na fotografia que ela deixou em casa. Na gaveta da mesa, com alguns poemas e o esboço de uma carta a ser escrita, talvez a última carta, certamente a última para aquele endereço.

A foto é de uma garota que ela viu no metro. Ela estava sentada em cima da sua própria bagagem, uma mala velha de couro, se encolhia  dentro do casaco por causa do frio, as bochechas eram rosadas e de suas orelhas saiam dois fios. O cabelo era preto com mexas azuis, um azul bem anil, azul de mar profundo. Raquel se viu distraida olhando aquelas ondas de fios quando seus olhos encontraram o rosto da garota. Ela pensa nunca ter visto um rosto mais triste que aquele.

Ela tentou se olhar no espelho e dizer que era mais triste que a menina com os fones de ouvido, mas não conseguiu, e a maneira com que ela viu a fumaça do cigarro naquela noite lhe dava uma dica porque ela não era assim tão infeliz. Certo era que ela se perguntava o tempo todo...se perguntava se ela mesma não era um sonho de alguma outra pessoa...

Não pertenceria a ela.(Como as palavras trocadas nas cartas que)certamente eram coisas alheias...coisas que se fermentavam em um futuro ficcional e um sentimento bobo. Roubaram minha alma, pensava.

E tremia ao cojitar que tudo podia não passar de mentiras de outro alguém.